Às vezes desanimo com as crenças. Sinto falta da inocência de menino e moço. Farto-me do ritmo e da vida sem música. Mas passa.

Às vezes gostava de viver apenas numa folha da colecção "Mistério", de Enid Blyton, e acreditar como a Bé em todas as histórias do gordo Frederico Troteville. Às vezes gostava...