Dias depois do início do conflito armado entre a Rússia e a Ucrânia, partilhei que não iria ler uma linha nem ver uma notícia sobre o mesmo, num boicote pessoal ao mediatismo destas guerras modernas. Não o terei cumprido cegamente, mas lá fui desviando os olhos e mudando de canal, quase automaticamente. Há pouco vi um desses comentadores de guerra a fazer uma espécie de maquete digital dos ataques, como se estivesse a rever uma falta para penalti ou um fora de jogo. Em 2024, brinca-se com a vida de milhares de pessoas, num joguete televisivo e em direto para o mundo. Vou tentar perpetuar a minha ignorância bélica... 

Tinha 9 anos na madrugada de 12 de agosto de 1984. Estávamos no Porto Martins, no pequeno estúdio anexo à casa do Sr. Guilherme Brasil, e não sei se a sintonia era na RTP se na televisão americana da Base. Ninguém pregou olho, naquela que terá sido a primeira grande emoção nacional que me lembro de sentir. Em Los Angeles, Carlos Lopes parecia voar, rumo à primeira medalha de ouro olímpica do nosso país. O atleta do Sporting, então com 37 anos, correu a Maratona em 2 horas 9 minutos e 21 segundos, batendo o recorde dos Jogos. Na altura, nem percebi a dimensão do feito, mas o sorriso ensonado das pessoas era diferente no dia seguinte. O imenso craque e o Atletismo português foram capazes de desvanecer mais um pouco do cinzentismo luso, uma década passada da Liberdade...