Paulo Silva, o navegador de Rodrigo Ferreira no Troféu Fiat Punto, continua internado no Hospital de Santo António na cidade do Porto, onde recupera do infeliz acidente que a equipa sofreu na penúltima classificativa do Iduna Rali Lafões (Senhora do Castelo/Vouzela-3) e que, graças à rápida acção de alguns espectadores, não atingiu proporções de tragédia.
Mais do que falar do que se passou, de quem tem razão, de quem não parou, e do que se podia e devia ter feito, importa estar com um amigo e praticante do automobilismo numa altura de ansiedade e cuidado para ele e para os seus.
Mais do que saber que a sua recuperação está a correr bem dentro do possível, graças ao apoio familiar - e não só - que tem tido e também à sua grande força de vontade, poderemos todos estar com o Paulo através de simples e encorajadoras palavras.
Basta deixar uma mensagem em www.paulosilva.icom.pt onde a lista vai crescendo e onde o navegador poderá depois concluir que muita gente está a "torcer" por ele nesta difícil e sinuosa "classificativa". Não custa nada e vai saber tão bem...

ALMA (José Carlos de A. Brito)
A Willian Blake


1
De etéreos dedos
E mãos aladas
Sobre meu corpo

- Morto vivente -

Que guarda as águas
Absorvidas
De um rio louco,

(Sob aparência
De coisa nua
De um insepulto)

Você foi anima
Surgida em fogo:
Teu manto oculto.

2
As tuas chamas
Que me acenderam
Um breve riso

Não te consomem
Com a paixão;
São frontispício.

3
Tu não tens alma
Pois só tens vida;
A que eu tinha.

Se tenho a morte
A vida é tua
Tu (alma) és minha.

4
De ti eu tenho,
Vindo da chama,
Um leve sopro

E por ser morto,
Não tenho amor;
Está em teu corpo.

Monet, Claude (1840-1926).

Por falta de vontade...talvez.
Por não gostar do tratamento gráfico que davam ao que escrevia...também.
Porque não quero escrever no outro jornal da ilha...não sei.
Porque 76 é um número bonito...nem por isso.

Por várias razões, com as quais não chatearei ninguém, e acho que se acabaram as minhas crónicas semanais.

E pronto!

Por histórias contadas pelos mais velhos sei que as casas da família da minha Avó, no Porto Martins, sempre foram de uva afamada e vinho cuidado. Pois como esses tempos foram de outros a minha iniciação nas hostes vindimeiras foi do lado oposto da ilha: nos Biscoitos. Em criança ainda me lembro de pisar uvas na adega do Dr. Machado, mas foi mesmo no lado norte dessa Terceira que me “perdi” de amores por valas e “curraletas”! Por mero acaso, e depois de uma actuação fora de tempo da nossa marcha das Sanjoaninas, acabei por pernoitar ali pela Canada do Porto, na casa dos meus vizinhos de Angra, o Marquinho e a Patrícia. O dia amanheceu com as “marcas” de uma noite dançada, mas havia vários cheiros no ar. Um deles era da cozinha e da famosa feijoada que a Dona Bernardete estava em modos de preparar, o outro era a uva ansiosa pela colheita e exalava pela vinha do Senhor Aurélio, a única pessoa a quem deixo que me chame “Luís Miguel”, pois já nem me soaria bem ouvir-lhe a voz se me dirigisse só o segundo nome. Num ápice estava na vinha e já o João “das Iscas” me ensinava a melhor forma de “quebrar” o cacho sem “esparrinhar” as pérolas de Baco. Que dia aquele! Foi um fartote de trabalho, de risos, e uma descoberta que, afinal, me faria guardar no coração a proximidade daquela data nos anos seguintes. É que, como em muitas outras, na vindima do Senhor Aurélio o trabalho era até à hora do almoço. Depois…depois viesse o assunto a baile que logo seria discutido com afinco, o mesmo com que se abria mais uma cerveja fresquinha, e tão parecido com o que fazia trincar um pedaço de entrecosto ainda quente da brasa.

Falava-se de toiros, do vinho-de-cheiro dos Biscoitos (aliás a adega ostentava o epíteto de “Confraria do Vinho de cheiro”), e aquelas paredes, meias com a alegria, não deixavam derreter ao sol o esforço de mais uns litros de suor…e de tinto! Nas várias vindimas a que fui a memória encarregou-se de ir “seleccionando” imagens e recordações que perdurarão até que, a páginas tantas, as mesmas se vão confundindo com outro dia de orgulho naquela e noutras casas das redondezas: O Domingo do porto. Mas isso já serão contas de outras histórias. Hoje é da vindima que me quero lembrar. Dos muitos cestos “recheados” da mais pura rocha e que os mais afoitos nunca pararam de transportar às costas. Das chegadas esperadas da “Orquestra do Mendonça”, onde o hábil percussionista marcava o ritmo fazendo uso dos seus “tarecos”, “Mini-tarecos” e da piada de assobio. Dos dias em que o Zeca Freitas ia para a varanda fazer de “capataz” da empreitada, revelando mais jeito na função do que na apanha da uva (!). Dos dias em que o Domingos desaparecia por minutos e surgia ao fundo, no torreão, fantasiado do personagem da altura. Das desgarradas atrevidas, onde me via aflito para debater com o Gouveia, pressão que já se atenuava quando o adversário era o Fagundes. Do dia em que, em pose com o Sr. João Garcia, cantámos a “Rua do Capelão” ao som hábil de um violão bem tocado. Dos “eternos” ensaios de um grupo de veteranos (na idade…) aprendizes de tocadores, que nunca chegaram a rumar ao Oriente desejado. Do encontro sistemático de gerações, cujas diferenças de idade se iam pondo como o sol ao mar com o avançar da tarde. Das tardes ruidosas com todos os nossos amigos de touradas e Carnavais, especialmente os que apareciam à hora de almoçar com o tradicional “-Não deu para vir mais cedo…”. Das deslocações às “nocturnas” da Vila Nova que davam sempre direito a uma “digressão” pelas canadas dos Biscoitos ou das Quatro Ribeiras. Das tigelas de barro onde se provava o resto do vinho velho e da “guerra” para não deixar transbordar a garrafa de vinho doce que vinha até Angra…quando lá chegava! Do convívio, do são convívio que se vivia daquele portão para dentro e que tão bem soubemos manter, longe dele, ao longo dos anos.

Hoje a vinha está dividida e a vindima já não tem a dimensão dos últimos tempos, mas ficou uma marca em cada um dos muitos que por ali passaram em dia de levar a uva ao balseiro. A saúde e o vagar já não sopram como dantes mas é essa a marcha que torna preciosos aqueles momentos. Não podia deixar de fechar a prosa com uma das tiradas mais lembradas das vindimas daquela casa. Em certo ano, alguém perguntou ao Senhor Aurélio se não seria bom que a figueira da entrada desse dinheiro no lugar de figos. Ele não se “desmanchou” na resposta e disparou: “-Pior era se desse cerveja…que aí é que eu tinha de dormir debaixo dela com a cartucheira na mão!...”

Estou assim com uma ligeira vontade de recomeçar a escrever pelos dias...
Exigo de mim próprio um certo rigor (até nos SMS me nego a abreviaturas e calinadas...) na expressão escrita, mas o pior mesmo é quando o tempo e a imaginação unem laços com a preguiça natural de quem gosta de escrever, mas não de se cansar com isso...
Vem-se chegando o frio e o eterno adiar das corridas higiénicas pré-natalícias já marca pontos aqui pelas pernas (de ex-atleta...) do "je". Vamos a ver se acabo de vez com os fantasmas do passado que dão pelos nomes de inércia (o fantasma português...) e "laissez-passer" (o francês...qu'isto agora vamos ter líder "portuga" na Europa comunitária)...a ver vamos, a ver vamos.